Die Lehrer, die Gott uns schickt

Der Mensch erkennt sich selbst selten in Zeiten des Friedens. Er erkennt sich in den Menschen, die ihn herausfordern. Die schwierigsten Menschen unseres Lebens sind oft die ehrlichsten Spiegel unserer eigenen Reife.

Es gibt recht viele Tage, an denen ich den tiefen Wunsch verspüre, mich von der Gesellschaft zurückzuziehen.

Nicht, weil ich das Leben nicht liebe. Ganz im Gegenteil.

Ich liebe das Leben so sehr, dass ich seine Schönheit dort suche, wo sie noch unverfälscht ist – in der Stille eines Waldes, im Rauschen eines Baches, im Wind, der durch die Bäume zieht, und in der Schöpfung Gottes.

Je älter ich werde, desto häufiger frage ich mich, was mit den Menschen geschieht.

Ich bemerke immer wieder Gesichter, denen das innere Licht fehlt, die etwas Düsteres und Lebloses ausstrahlen. Das kollidiert mit meiner inneren Lebendigkeit, meiner inneren Freude so sehr, dass es mich manchmal irgendwie müde macht.

Dann wünsche ich mir ein Leben fernab von all dieser Unruhe, fernab von der Hektik und den endlosen Spielen der Menschen. Ein einfaches Leben in der Natur erscheint mir in solchen Momenten wie ein Ort, an dem die Seele endlich wieder still werden darf.

Doch mittlerweile bin ich zur Überzeugung gelangt, dass es nicht immer sinnvoll ist, vor Stürmen und der Unruhe zu flüchten, denn Gott schickt uns einen Menschen mit einem bestimmten Sinn und Ziel. Nicht alle unsere Begegnungen mit anderen Menschen sind reiner Zufall.

Gott schickt uns jene Menschen, die uns schwierig erscheinen, als Lehrer, damit unser Charakter an ihnen wächst und reift.

An manipulativen Menschen lernen wir zu uns selbst zu stehen und uns klar auszudrücken. An schwierigen Menschen lernen wir Geduld. Und an Menschen, die unsere Güte ausnutzen wollen, lernen wir, dass wahre Güte Grenzen braucht.

Jeder Mensch, der unseren Weg kreuzt, hinterlässt eine Spur. Oft sind gerade diejenigen, die uns am meisten herausfordern, gleichzeitig diejenigen, die uns am tiefsten verändern.

Sie zwingen uns, über uns selbst nachzudenken. Sie führen uns an unsere Schwächen heran und zeigen uns, wo wir noch wachsen müssen. Sie lehren uns Mut, Wahrheit und Standhaftigkeit und sie lehren uns, ihnen zu begegnen, ohne den eigenen Frieden zu verlieren. Sie lehren uns, dass das Licht seine Kraft nicht verliert, wenn die Dunkelheit größer wird.

Wenn Gutmütigkeit für Naivität gehalten wird

Erst dort, wo Güte den Mut hat, sich mit ausgesprochener Klarheit zu verbinden, entsteht sichtbare und fühlbare Würde.

Bei vielen sozialen Kontakten, die ein gutütiger Menschen pflegt, kommt irgendwann der Moment, in welchem das Gegenüber beginnt zu glauben, es dürfe mehr verlangen, mehr bestimmen und mehr erwarten. Nicht, weil man es ihm ausdrücklich erlaubt hätte sondern weil man ihm bisher selten widersprochen hat.

Gutmütigkeit gehört wohl zu den am meisten missverstandenen und fehlinterpretierten Eigenschaften. Sie wird oft mit Schwäche, Unsicherheit, Naivität oder gar Dummheit verwechselt. Dabei ist sie nichts von alledem.

Gutmütigkeit ist die bewusste Entscheidung, freundlich zu sein, wahres Interesse am anderen zu zeigen und dem anderen - wenn nötig - zu helfen. Naivität dagegen bedeutet, Gefahren oder Absichten überhaupt nicht zu erkennen. Und das sind zwei völlig verschiedene Dinge.

Und doch passiert etwas Interessantes: Sobald manche Menschen glauben, einem Gutmütigkeit als Naivität auslegen zu können, verändert sich ihr Verhalten.

Bitten werden zu Erwartungen.

Erwartungen werden zu Selbstverständlichkeiten.

Aus einem „Würdest du vielleicht …?“ wird ein „Machst du einfach …?“

Plötzlich werden Pläne geändert, ohne zu fragen und Grenzen werden ohne Erklärung verschoben, als hätte es sie nie gegeben... Entscheidungen getroffen, die eigentlich nie die eigenen waren.

Manche Menschen probieren ständig aus, wie weit sie gehen können, weil sie sehr gut wissen, dass jede Grenze, die niemand verteidigt, irgendwann nicht mehr existiert und auch weil sie damit rechnen, dass ein gutmütiger (und in ihrer Wahrnehmung dummer) Mensch weder die Kraft noch den Mut aufbringt, seine Grenzen zu wahren. Es erweckt den Eindruck, seine schwachen Grenzen können ganz schnell und mit wenig Mühe einfach weggewischt werden.

Das Erschreckende daran ist vor allem, wie selbstverständlich Unverschämtheit wird und wie offen und ohne Umschweife sie an den Tag gelegt wird.

Der Anspruch des Unverschämten wächst mit jedem kleinen Ja, mit jeder hingenommenen Grenzüberschreitung. Mit jeder Situation, in der wir uns selbst einreden, es sei doch nicht so schlimm.

Dies ist oft der Grund, warum manche Beziehungen irgendwann so einseitig werden.

Nicht, weil ein Mensch plötzlich fordernd geworden wäre. Sondern weil er über lange Zeit gelernt hat, dass seine Forderungen keinen Widerstand finden.

Gutmütigkeit besitzt eine ganz merkwürdige und interessante Eigenschaft. Sie zieht vor allem diejenigen an, die testen möchten, wie viel sie bekommen können. Und manchmal ist genau das das größte Geschenk.

Denn Menschen zeigen ihren richtigen Charakter oft nicht dann, wenn sie auf Widerstand stoßen sondern dann, wenn sie glauben, keinen erwarten zu müssen.

Gutmütigkeit ist keineswegs ein Zeichen von Naivität. Sie ist eher ein Spiegel, in dem sichtbar wird, wie andere Menschen mit jemandem umgehen, von dem sie glauben, ihn ohne Konsequenzen übergehen zu können. Oft zählen solche Menschen, die oft wenig Gewissen zeigen, mit dem besonders ausgeprägten Gewissen des Gutmütigen, denn genau dieses hindert ihn ja daran, offenzulegen und zu zeigen, dass er die Manipulation vollkommen eindeutig wahrnimmt.

Es ist eine Art Fremdschämen, weshalb der gutmütige Mensch so tut, als würde er die Manipulation nicht erkennen. Er will den anderen nicht bloßstellen und genau mit diesem Mechanismus rechnen Menschen, die gerne manipulieren.

Die eigentliche Lektion besteht deshalb nicht darin, weniger gut zu werden sondern darin, der eigenen Güte Grenzen zu setzen und die eigene Güte mit sichtbaren und wahrnehmbaren Grenzen zu verbinden und zu versehen.

Denn Güte ohne Grenzen wird von manchen Menschen noch mehr als Einladung wahrgenommen, die unsichtbaren Grenzen noch weiter auszuloten, während Güte mit Grenzen dagegen Respekt verlangt und kaum Handlungsraum für den Manipulierer bietet.

Jemand, der gutmütig ist, muss irgendwann im Leben lernen, anderen Menschen zu zeigen, dass Güte niemals bedeutet, blind zu sein.

Die Güte nimmt alles wahr, will trotzdem Gutes, schaut über so Manches hinweg und reift zur Weisheit, wenn sie mit dem Mut zur absolut klaren Kommunikation verbunden wird.

Grenzen brauchen Zeit

Freiheit beginnt nicht dort, wo wir Nein sagen.
Freiheit beginnt dort, wo wir uns die Zeit nehmen, herauszufinden, ob wir überhaupt Ja sagen möchten.

Zeit ist nicht nur etwas, das vergeht. Zeit ist der Raum, in dem Freiheit überhaupt erst entstehen kann. Wer einem Menschen diesen Raum nimmt, nimmt ihm nicht nur Zeit – sondern auch die Möglichkeit, eine eigene Entscheidung zu treffen. Vielleicht beginnt Manipulation genau dort.

Es gibt Menschen, die mit einer erstaunlichen Selbstverständlichkeit durch die Welt gehen.

Sie treffen Entscheidungen schnell.

Sie ändern Pläne schnell.

Sie sprechen schnell.

Und manchmal geschieht dabei etwas, das auf den ersten Blick kaum auffällt.

Wenn ein Mensch seinen Willen unbedingt durchsetzen möchte, wird seine Geschwindigkeit plötzlich zur Geschwindigkeit aller anderen.

Ich habe lange geglaubt, ich müsste in solchen Situationen einfach lernen, schneller Nein zu sagen.

Heute glaube ich, dass das gar nicht der eigentliche Punkt ist.

Vielleicht geht es gar nicht um das Nein.

Vielleicht geht es um die Zeit davor.

Um jene kostbaren Augenblicke, in denen ein Gedanke überhaupt erst geboren werden darf.

Jeder Mensch trägt seine Antwort bereits in sich.

Doch nicht jede Antwort ist sofort da.

Manche brauchen Stille.

Manche brauchen einen Atemzug.

Manche brauchen die Freiheit, erst einmal fühlen zu dürfen.

Genau diese Freiheit geht verloren, wenn ein fremder Wille schneller ist als der eigene.

Ich glaube, viele Menschen stellen sich Manipulation laut vor.

Sie denken an Drohungen.

An Lügen.

An Druck.

Doch Manipulation trägt oft ein viel freundlicheres Gesicht.

Sie kommt nicht immer mit erhobener Stimme.

Manchmal kommt sie ganz selbstverständlich.

Man verabredet sich.

Es gibt einen gemeinsamen Plan.

Und plötzlich gibt es einen neuen.

Nicht als Frage.

Nicht als Möglichkeit.

Sondern so, als hätte der ursprüngliche Plan nie existiert.

Während der eine den neuen Weg bereits selbstverständlich ausspricht, versucht der andere noch zu begreifen, dass der Boden unter seinen Füßen gerade verschoben wurde.

Genau darin liegt ihre eigentliche Kraft.

Nicht darin, dass jemand entscheidet.

Sondern darin, dass einem die Zeit genommen wird, selbst zu entscheiden.

Zeit ist etwas Seltsames.

Wir sprechen ständig davon, sie zu verlieren oder zu gewinnen.

Dabei ist Zeit viel mehr als eine Zahl auf einer Uhr.

Zeit ist der Raum, in dem unser Wille entstehen darf.

Der Raum, in dem wir unser eigenes Gefühl hören können, bevor die Stimmen der anderen lauter werden.

Vielleicht beginnt Freiheit genau dort.

Und vielleicht beginnt Manipulation genau an dem Punkt, an dem uns dieser Raum genommen wird.

Mir ist irgendwann klar geworden, dass das eigentliche Problem gar nicht die Planänderung ist.

Sondern mein Reflex, sofort reagieren zu müssen.

Als hätte jede Frage auch eine sofortige Antwort verdient.

Doch das tut sie nicht.

Manche Fragen verdienen ein Innehalten.

Denn genau dort beginnt der Respekt.

Respekt vor der eigenen Zeit.

Vor den eigenen Kräften.

Vor den eigenen Grenzen.

Ich muss nicht innerhalb weniger Sekunden entscheiden.

Ich muss keinen Vorschlag übernehmen, nur weil er selbstbewusst ausgesprochen wurde.

Und ich muss mich auch nicht dafür rechtfertigen, wenn ich beim ursprünglichen Plan bleiben möchte.

Besonders bewusst geworden ist mir das als Mutter.

Kinder beobachten uns viel genauer, als wir glauben.

Sie sehen nicht nur, was wir sagen.

Sie sehen auch, wie wir mit uns selbst umgehen.

Ob wir unsere Grenzen ernst nehmen.

Oder ob wir sie jedes Mal ein kleines Stück verschieben, damit es für andere bequemer wird.

Meine vierjährige Tochter sagte einmal zu mir:

„Mama, du musst einfach sagen, dass man unsere Regeln nicht kaputtmachen darf.“

Kinder erkennen die Dinge oft aus einem reinen Impuls heraus und es wäre wünschenswert, dass sie niemals verlernen, solchen Impulsen zu vertrauen, die aus einer tief empfundenen inneren Wahrheit heraus entstehen.

Jede Mensch und jedes Zuhause hat seinen eigenen Rhythmus.

Seine eigenen Regeln.

Seine eigene Würde.

Und all das verdient Schutz und Wertschätzung.

Grenzen müssen gar nicht laut sein.

Es genügt manchmal eine kleine Pause.

Ein leiser Satz.

„Ich denke kurz darüber nach.“

Es ist erstaunlich, wie viel Freiheit in diesen wenigen Worten liegt.

Denn in dieser Pause geschieht etwas Kostbares.

Die Entscheidung kehrt dorthin zurück, wo sie hingehört.

Zu mir.

Grenzen setzen ist nicht das gleiche wie Mauern bauen.

Grenzen zu setzen, bedeutet Liebe.

Liebe zu sich selbst.

Liebe zu den Menschen, für die man Verantwortung trägt.

Selbstbestimmung beginnt nicht nur dort, wo wir Nein sagen, sondern auch dort, wo wir uns die Zeit nehmen, herauszufinden, ob wir überhaupt Ja sagen möchten.

Pjesma posvećena Livnu

Prije tri mjeseca objavila sam pjesmu o svom gradu Livnu, gradu u kojem sam živjela do svoje jedanaeste godine i koji u meni još uvijek živi jednako snažno kao tada. Ta pjesma nastala je iz duboke nostalgije, iz sjećanja, iz čežnje i ljubavi prema kraju iz kojeg sam potekla. Nastala je iskreno, iz moje duše, i upravo zato me zaboljelo ono što je uslijedilo nakon njezina objavljivanja.

Nakon što sam pjesmu uglazbila i objavila, pojavilo se mnoštvo ljudi koji su počeli kopirati njezine motive, stihove, pa čak i cijele rečenice. Neki su doslovno preuzimali dijelove moje pjesme, dok su drugi kroz umjetnu inteligenciju pokušavali stvarati “nove” pjesme o Livnu koje su zvučale gotovo isto kao moja. Dovoljno je bilo upisati u ChatGPT da napiše pjesmu o Livnu i odjednom bi nastajali tekstovi puni istih slika, istih osjećaja i istih elemenata koje sam ja utkala u svoju pjesmu.

Pisala sam o starom orahu koji je nekad stajao ispred naše kuće, a kojeg više nema i za kojim me još uvijek boli duša — i odjednom su se pojavile desetine pjesama o orasima u Livnu, iako ih prije gotovo nije bilo. Pisala sam o rijeci Sturbi koja prolazi kroz naše selo — i iznenada su svi počeli opjevavati Sturbu, rijeku koju godinama nitko nije spominjao u stihovima. Napisala sam stih „pod kamenim brdom grad moj spava“, a ubrzo su nove pjesme počele nicati „pod Kamešnicom“, „pod Dinarom“, „pod Golijom“. Ljudi su uzimali od mene toliko očito i toliko bez zadrške da je to postalo bolno i besramno.

Posebno me zaboljelo jer slični stihovi postoje i na grobu mog pokojnog očuha, čovjeka koji je cijeli život čeznuo za Livnom, bio jako povezan sa Livanjskim Dumanom, gdje je proveo najsretnije dane svog života i koji je do zadnjeg dana svog žibota sanjao povratak svome kraju. Pokopan je u Livnu, kod franjevačkog samostana Gorica, a riječi, koje su se našle u mojoj pjesmi su proizašle iz našeg dubokog osjećaja i poštovanja prema njemu, te smo ih kao obitelj ispisali njemu u spomen i na grobnicu. One dolaze iz iste one duboke tuge i ljubavi iz koje je nastala i moja pjesma. Zato me dodatno boli kada ljudi takve osjećaje pretvaraju u karikaturu i površnu imitaciju.

Počeli su se pojavljivati tekstovi u kojima netko napiše „evo, postajem pjesnik“, a zatim napiše gotovo istu pjesmu kao moja. Ali razlika je golema: moja pjesma nije nastala umjetnom inteligencijom niti hladnim kopiranjem tuđih emocija. Nijedna moja pjesma nije takva. Ja vjerujem da pjesma mora imati dušu, autentičnost i iskrenost. Mora nastati iz stvarnog osjećaja, iz života, iz rana, iz ljubavi i sjećanja. To se ne može proizvesti strojno.

Upravo zbog svega toga napisala sam pjesmu „Kradljivac“, pjesmu o vremenu u kojem ljudi jedni drugima kradu riječi, osjećaje i ono najosobnije. No ni nakon toga kopiranje nije prestalo. I dalje ga svakodnevno susrećem — kod nepoznatih ljudi koji me prate ili koji jednostavno imaju pristup onome što stvaram.

I doista se pitam kamo vodi svijet u kojem više ništa nije sveto i u kojem se tuđa emocija, trud i duša tako lako prisvajaju.

Nedavno sam pronašla i kanal na kojem netko uglazbljuje stihove velikih pjesnika, koristeći njihove riječi za vlastitu promociju i skupljanje pregleda i lajkova. I pitam se: kako netko može imati toliko izgrađen interes za vlastitu korist da ga nije sram potpuno prisvajati tuđu umjetnost samo kako bi stekao popularnost?

Ne razumijem taj mentalitet koji samo grabi, grabi i grabi.

Sve se to snažno sudara sa mnom i sa svime zbog čega uopće stvaram. Zato sam odlučila da takve sadržaje više neću gledati, čitati ni pratiti. Jer me cijelo to kopiranje iscrpljuje, iritira i oduzima mi onu stvaralačku snagu koju mi je dragi Bog dao kao nadahnuće. Ako nekom kopiranje stvara zadovoljstvo ili mu je bitna slava stečena nečim, što nije napisao sam i nije poteklo iz njegove duše, to je njegova vlastita stvar. Mene tako nešto ne može zadovoljiti niti stvoriti mi užitak radi potencijalno stečene slave, koja svakako nije moja. 

Ja želim stvarati iskreno. Želim da moje pjesme ljudima donesu nešto dobro — da ih podignu kada im je teško, vrate im vjeru, utjehu i snagu. Uvjerena sam sa jedino umjetnost koja dolazi iz istine može dotaknuti drugu ljudsku dušu.